Les mots sont comme des enfants,
Tu les aime,
Tu les chéris,
Et ils se plient à toutes tes envies.

Mais ils sont des fois capricieux,
Ils fuient la recherche que l'on mène sur eux,
On a du mal à trouver la rime,
Quand les mots s'en mêlent...

Ils aussi un sens caché,

Qui peut parfois dire plus que le mot lui même,

Et assemblés,

Ils forment un poème.

Avec moi, les mots sont heureux,

Quand j'ai l'inspiration, ils coulent à flot !

Et même quand je ne veut,

Ils coulent dans ma tête.

Ils murmurent à mon oreille,

Des histoires, des merveilles,
La douce litanie,

Qui forme la poésie.

Le flot palpitant,

D'un roman.

L'ambiance angoissante,

D'une série policière.

Là, les mots me fuient, pour rimer avec angoissante,
C'est pour moi une descente en enfer,
La peur de la page blanche,
La vie me montre un ciel austère.

Tu le vois bien,
Mes rimes déraillent,
Et mes mains,
Tremblotent sur le clavier.

Les mots m'ont quittée,
Ils sont fatigués,
D'avoir murmuré,
A mon oreille toute la journée.