Monseigneur

Il était midi passé lorsque je pus enfin embarquer à bord de l'autobus de la ligne S. Je monte, je règle mon ticket et c'est alors que mon oeil est attiré par un individu à l'air passablement absent, emmanché d'un long cou, son Borsalino orné d'une cordelette. Je l'observe car je lui trouve une vague ressemblance avec l'une des cothurnes de mon arrière-grand-oncle Népomucène, quand soudain, il présente ses respects à son voisin. Je vous prie de m'excuser, monseigneur, dit'il, n'avez vous point remarqué, ajoute t'il, que, souligne t'il d'un ton plaintif, c'est la énième fois, bégaie t'il, que mon mocassin se retrouve sous le votre, conclut t'il. Ceci étant dit, se rengorgeant comme un cog de bruyère, il alla poser son auguste derrière sur le brocar doré et moelleux du siège numéro cinquante trois. Comme on poserait une vieille chaussure datant de l'avant guerre dans un musée d'art décoratif.

Plus tard dans la journée, alors que je me trouvais Cour de Rome, j'avisais notre gentleman en grande discussion avec un confrère. Très cher, lui fit remarquer ce dernier, ne serait il pas opportun, continua t'il, de remplacer ce bouton, ajoutait t'il, par un autre plus seyant sur votre redingote, termina t'il.